LA MÉDULA es una revista cultural independiente, sostenida por sus auspiciantes y realizadoras. Su primer número ya está en la calle y contiene notas sobre la épica historia de amor de John Lennon y Yoko Ono, una entrevista a Pedro Sepúlveda, artesano chileno y la poesía de Noelia Aiilín García. En sus páginas también pueden encontrarse temas de actualidad internacional como un análisis sobre el golpe de Estado en Honduras y una sección de cuentos inéditos.

LA MÉDULA apunta a difundir el arte y la cultura y quiere abarcar fenómenos sociales promoviendo el debate. 

Podés conseguirla en los siguientes lugares:

El cuervo. Tatoo y piercing. Pasaje Carlucci 10 (Esquina Independencia 1170) Nva Cba

Taller de arte La morera. Santa Fe 148. Alberdi

Taller de arte Neoarte. Chubut 124. Alberdi

El galpón artístico. Colón (frente a Central de Policía)

Taller de canto de Emilio Caniza. 27 de abril 1175. Depto 10

Cineclub Municipal. Bv. San Juan 49

Boquitas pintadas. Santa Fe 65

Taller de música Al toque! 9 de julio 1325

Biblioteca de la Facultad de Filosofía y Humanidades. Ciudad Universitaria.

Ciudad de las Artes. 

Más información comunicarse con lamedula@hotmail.com

De último ritual

la noche se magnifica

en el eco del introspecto murciélago

recorre mi etimología

te descubre

en el caos del origen

****

era frío

era mayo

rompimos el vértice de lo inexplorado

contra el arco y el vigor de las flechas

sobre lo rojo y lo blanco

***

el fuego cruje hasta regresar a la roca

¿quién dice que con onomatopeyas basta?

el placer

se trueca en formas extrañas

De no me cedas el asiento

para que te enamores de mí

-de nuevo-

crearé un mail

me escribiré:

“te amo, puta”

y esperaré

el retorno de tu celo

***

desnuda

sobre la cama

sentada al borde de sí

el cabello cae sobre los pezones

los toca

la boca

inexplicablemente

la boca

saborea una pastilla de mentol

***

Paula está de visita

ella le sirve el té

ella escucha por los auriculares de su celular nuevo

se miran largamente desde los extremos de un abismo

¡prendé Crónica abuela!

¡prendé! ¡Prendé!

la radio dice que está nevando

pero yo miro por la ventana y no veo nada

De  el mal con pasión

hago el mal con pasión;

en lo putrefacto

ser perversa

               me salva

***

soy otra

un equívoco

busco entre los retazos

pero cada vez son peores las ofertas

***

la reunión familiar

ha sido impecable

nadie ha eructado

no hay ningún pulgar brilloso

cada quien tiene su palillo

todavía dura el perfume de lavanda del piso

en el comedor reluce la alfombra

que recelosa guarda

la tierra barrida esa tarde

Natalia L. González (1981) Nació en Villa Mercedes, San Luis, Argentina. Es Profesora en Letras y actualmente estudia la Licenciatura en Letras. Co-dirige el proyecto independiente  –turas ediciones, dentro del cual se inscribe interrup/ciones, revista objeto de poesía y artes visuales contemporáneas (www.revista-interrupciones.blogspot.com). Publicó bajo –turas ediciones una plaqueta de poesía como adelanto de su libro inédito último ritual. Trabaja en los libros no me cedas el asiento y el mal con pasión. Administra el blog: www.nomecedaselasiento.blogspot.com

Pablo Paniagua

Estoy convencido de que la literatura vive en un estado de permanente emergencia. La industria editorial, casi en su conjunto, dejó de apoyar a los autores noveles que enfrentan su trabajo con honestidad, para promover un tipo de producto pseudoliterario que rebaja la percepción general de lo que antes se entendía como literatura. Ahora, por ejemplo, David Trías, editor de Plaza & Janés (del grupo Random House Mondadori), proclama con descaro la conveniencia de la novela como producto consumible, mientras que el “mundillo literario” aplaude la concesión del Premio Cervantes a un escritor, como Juan Marsé, que plaga sus novelas con adverbios terminados en “mente” y cuya obra supone el estancamiento de un género que sigue los cánones del siglo XIX. Y es que la banalidad y la simulación de la Civilización Supermoderna lo empapa todo, hasta el punto de equiparar el éxito de ventas con la calidad. Hoy las historias de contenidos superficiales, bajo una deficiente forma y sin fondo, son las que reinan en el panorama literario, mientras asistimos a la derrota de la Gran Literatura.

Da la sensación de que una parte de los involucrados en el proceso editorial (escritores, agentes literarios, editores, críticos y periodistas), están planeando y ejecutando la muerte de la literatura, su asesinato, mientras los lectores, alienados por la simulación, aplauden como si estuvieran viendo tal acto sentados frente a un televisor. Es la “cultura del entretenimiento” la que se superpone a la “cultura del pensamiento”, donde enanos mentales, como Francis Fukuyama, tan festejado por los medios de comunicación de masas, son los grandes pensadores de la Época Supermoderna.

Pero dicha civilización parece que naufraga, en la propia crisis generada por la ausencia de valores espirituales, cuando el Becerro de Oro que todos idolatran se desquebraja como el mismo modelo económico en el que se sustenta. Y aquí la historia bíblica toma la forma de la parábola para repetirse en los tiempos de hoy, con un dios supletorio que nos conduce hacia la distopía. Ésta es nuestra civilización fracasada, la Humanidad ante el callejón sin salida, donde el ídolo monetario refulge con el fuego de la avaricia y la especulación, y donde la literatura, como un apéndice corrupto, rebaja su esencia para ir a la búsqueda exclusiva del logro económico, y así mostrar su rostro más siniestro.

Ante lo arriba expuesto, hago de mi palabra un grito para promover una nueva “literatura independiente” que ha de enfrentar, criticar y señalar, los males de la Época Supermoderna y su banalidad, para así alejarse de la inercia que supone la muerte de la literatura. Como escritores tenemos que recuperar, con esfuerzo y dedicación, los espacios que nos están robando, encontrar nuevas estrategias para la supervivencia y no desistir en mostrar muestro trabajo al mundo. Para ello, hay que crear editoriales independientes (las nuevas tecnologías de impresión propician dicha vía, cuando negocios como “Lulu.com” o “Bubok.com” son salidas demasiado fáciles y, por tanto, bajo el influjo de la mediocridad), autogestionar nuestra obra, formar colectivos y grupos que dejen de mirar hacia el fondo del callejón sin salida, y así hacer que nuestra voz permanezca y sea escuchada; es indispensable suscitar la ruptura, crear el espíritu crítico que nos distinga frente a los narradores de lo banal, y recuperar la palabra: porque el paso del tiempo siempre hace justicia a los que no la traicionaron.

Ahora que el negocio editorial se está transformando, gracias a las nuevas tecnologías de impresión, más la venta y promoción de contenidos literarios a través de Internet, podemos ir de manera resuelta al encuentro de los lectores. Es necesario, en consecuencia, establecer los procesos de divulgación y promoción que nos permitan evadir el anonimato, y presentarnos como una alternativa literaria independiente. Cualquier iniciativa es mejor que quedarse con los brazos cruzados, pues podemos vender nuestro trabajo, además de por Internet, en las calles, plazas, librerías, centros culturales, cafés y bares de nuestra ciudad (así como lo hacía, por ejemplo, Georges Bataille con sus ediciones caseras en la noche parisina). Es posible, les aseguro, vivir de la literatura sin rendirse a la superficialidad, sin tener que abandonar nuestros principios de honestidad literaria ni claudicar ante los equiparan el libro, como producto, a una hamburguesa de McDonalds´s o una lata de Coca-Cola.

Siempre es duro nadar a contracorriente, ser marcado y mirado con recelo por los traidores de la palabra, pero incluso así merece la pena continuar. Es el simple acto de esta rebeldía el que nos diferencia, el motor de la ilusión que pretenden pisotear, cuando el camino embrozado al que nos arrojaron se convierte en el estímulo para avanzar hacia el futuro.

Hoy, sin duda alguna, es la hora de luchar por este gran sueño.

21 de mayo del 2009

I

LA PROEZA DE HAROLD ALVA

Por Cristian Velasco

¿Alguien busca un editor?

Harold Alva Viale ha publicado un total de 102 títulos con su editorial Zignos a lo largo de cinco años de intensa labor. Es decir, dos libros por mes. En un país en que el Estado no demuestra mayor interés por el quehacer cultural, esto es sin duda un gran mérito. Y convierte a Harold en un personaje.

LEER MÁS AQUÍ:

http://www.generaccion.com/secciones/resena/articulos/?codarticulorevista=616

II 

Noelia Ailín Garcia: La escritura como toma de poder

(Cba Noticias) La semana pasada entrevistamos a esta poeta y estudiante del tercer año de la carrera de Letras Modernas de la UNC, oriunda de General Pico, La Pampa. En el transcurso de la charla nos contó sobre su infancia, sus procesos de escritura, sus preocupaciones y proyectos para el futuro.

LEER MÁS AQUÍ:

http://www.acordobanoticias.com.ar/?p=2683

INTERESCRITURA COLECTIVA HISPANOAMERICANA

Por Héctor Hernández Montecinos

                                                  III

No hay palabras, compañero, ya sabes, una moneda es un dado de dos caras
llevo meses sin saber si descubrí todas estas cosas en tus versos, o si en realidad siempre estuvieron ahí,
en bocanadas de risa me vuelvo tan normal y la normalidad me subvierte
las llamas en las cabezas de los niños como recorriendo una pampa.
Se cumple la profecía y derramo la tinta por los ojos,
diluvio de la mano que escapa, imagen contraria a la mano, la mano que salva. La mano. El diluvio.
Toda verdad es un caos secreto para siempre....

"Como si siempre hubieran estado ahí"

Por Aurelio Meza Valdez.

la ciudad lucía (siempre con minúsculas) de Paula Ilabaca (Santiago de Chile, 1979) es un libro lleno de imágenes impactantes, de violaciones e imposiciones, donde el tono y algunos temas se entretejen con canciones de rock, y cuyos resultados son todo menos confortantes, "debido al hábil uso del lenguaje y a las desconcertantes ambivalencias que exhiben", como comenta su primer reseñador (Marks párr. 2). Pero si bien este poemario tiene gran fuerza por sí mismo, también forma parte de proyectos colectivos donde diferentes disciplinas artísticas se dan cita y producen obras completamente nuevas.

Cuando Andrés Mancini, editor, y Manuel Rojas, productor poeta y editor, comenzaron a conformar Oscilación: Poesía+Electrónica en 2003, invitaron a varios autores y autoras chilenos a participar en el proyecto; pero especialmente con Ilabaca esta invitación vendría a iniciar un camino que seguiría unos años después con su proyecto (primero sonoro y después también visual) Her Own and Private Soundtrack (nacido oficialmente en 2005), que no es tanto una musicalización de la ciudad lucía sino una reconstrucción interactiva de algunos pasajes en conjunto con otros discursos estéticos. Desde un principio, Ilabaca ejerció control sobre la declamación de los versos, aunque dio libertad a los músicos Nicolás Morán y Mario Cáceres para la conformación de los espacios sonoros. Después vendría un video, realizado por Mayra Morán, para el último track, con el sugerente título "Estaba esperando este día y no quería que llegara". Si bien las partes poética, musical y visual se reproducen conjuntamente, es evidente en este video la dispersión o difusión del significado como una totalidad; cada elemento –voz, sonido e imagen– opera sin estar coordinado de forma alguna con los demás, muy al estilo de los events de John Cage y compañía en el Black Mountain College, ya que como apunta Fabien Vandamme "los encuentros multimedia, vistos desde el ángulo paratáctico, no se caracterizan […] tanto por formas de interacción mutua (interacción significante, que tiende puentes entre los susodichos medios) como por un reconocimiento de separaciones irreductibles" (590). A través de esta suerte de video-clip poético, queda patente la idea de que Santiago de Chile, el modelo para la ciudad lucía, posee un discurso intrínseco del cual las representaciones de Ilabaca y Mayra Morán son sólo dos aproximaciones a un sinnúmero de posibles realidades, más allá del arte y la poesía. Las presentaciones del libro+CD, en compañía de Morán y Cáceres (como la del 13 de octubre de 2006 en el restobar Pantagruélico), vendrían a añadirle todavía un nivel más de significación: el de la performatividad, pocas veces explotado con éxito entre los poetas, tan dados a la solemnidad.

En el caso de Oscilación la interacción entre el músico y el material poético de Ilabaca fue mucho más libre, y el resultado es totalmente distinto en espíritu y en intención al de Her Own and Private Soundtrack. Resulta de lo más interesante observar cómo la intencionalidad de un mismo texto cambia radicalmente de acuerdo al estilo musical con el cual dialoga (rock en el primer caso, Electrónica en el otro). Después, Ilabaca participaría en otros proyectos estrechamente relacionados con la música, como en el caso de Pendrive (reescrituras poéticas de canciones), pero nunca como en sus producciones anteriores.

Es importante poner de manifiesto que, actualmente, todos los ejemplares físicos de la ciudad lucía están agotados. Esto provoca que la mayor parte de los nuevos lectores de Ilabaca accedan a su obra principalmente a través de multimedia, y levanta preguntas sobre la recepción del objeto artístico, así como la participación de los nuevos medios en la difusión e interacción cultural, temas que desde luego deben ser discutidos con mayor detenimiento en otra ocasión.

En la siguiente entrevista, realizada por internet en un chat room, Ilabaca nos cuenta sobre los procesos de creación en Her Own and Private Soundtrack y en Oscilación, la reacción de los críticos ante los performances y presentaciones, así como la presencia de la música en su obra, pero también de la historia personal detrás de La ciudad lucía. Al final incluyo dos poemas de la autora, para observar los cambios que sufre el texto al ser trasladado de un libro a un CD.

***

AM: Pues bien, me gustaría que nos contaras cómo nació la idea de Her Own and Private Soundtrack. Se trata de un trabajo conjunto con Mario Cáceres y Nicolás Morán, con quienes, según entiendo, compartes bastantes gustos musicales.

PI: Her Own and Private Soundtrack nace a partir de la relación que tuvimos con Nicolás Morán durante dos años y algo de tiempo, pues en ese entonces yo terminaba la ciudad lucía. Tienes razón, junto a Nicolás compartíamos algunos gustos musicales, no todos. Él estudiaba Licenciatura en Sonido junto a Mario Cáceres en la Universidad de Chile. La primera vez que Nicolás me escuchó leer la ciudad lucía fue para el [Encuentro Latinoamericano de Poesía en Chile] Poquita Fe del año 2004, cuando recién llevábamos saliendo una semana, y luego me ofreció que hiciéramos performance juntos: yo leería parte de mi libro, en ese entonces inédito, mientras él y Mario tocarían algo para mí en guitarra eléctrica y bajo. Ese trabajo fue presentado por primera vez en un ciclo de poesía de mujeres que yo organicé en el año 2005 en el Café Sonoro, que tenía por nombre Like a virgin, sí, como el tema de Madonna. Ahí hicimos lo que a mediados del año se conformaría como Her own… que se lanzó luego con performances en algunos encuentros y tuvo muchas critiquillas bien pobres del resto del campo literario.

AM: ¿Por qué?

PI: Muchos de los "poetas" alegaban que lo que yo hacía no era nada nuevo; mientras que con los chicos de la banda nos reíamos, pues obviamente no era nada nuevo, era sólo un trabajo en conjunto que poníamos en escena y que los tres disfrutábamos. 

AM: ¿Cómo fue el proceso de creación?

PI: Los chicos compusieron los temas a partir de los textos, fue bien independiente el trabajo, pues me escuchaban (es decir, nos juntábamos yo leía ciertos pasajes de la ciudad lucía) y ellos trabajaron absolutamente solos en la confección de los temas de ese primer momento. 

AM: En otros lados (específicamente el blog de Editorial Mantra) he visto anunciado que Her Own and Private Soundtrack es el nombre de la banda con la que Morán y Cáceres te acompañaban en la lectura-presentación de la ciudad lucía; me encantaría que aclararas esto.

PI: El año 2006 me gané la Beca de Creación del Fondo del Libro y la Lectura y al momento de publicar mi libro por Mantra le comentamos a HH [Héctor Hernández Montecinos] que queríamos un libro con un disco. Ahí comenzó el trabajo duro de la banda, pues ellos leyeron por completo el libro, seleccionaron textos que les gustaban y me pidieron que los leyera una y otra vez, mientras hacían anotaciones o estaban súper concentrados escuchando.

AM: ¿La música se hizo mientras tú recitabas los poemas, o los músicos llegaron con ideas luego de leerlos?

PI: El trabajo de los temas en sí los hicieron ellos solos, lo último que pusieron fue mi voz que grabamos en el departamento que vivía y fue una grabación súper casera, pero muy fina en el sentido de que ellos tenían un oído muy detallista y me pedían que ciertas partes las leyera de cierta manera y en general dirigían mi lectura, obviamente respetando los momentos en que yo decía, no ese verso no se dice así o no sé, no te entiendo, etc. Lo más gracioso fue que justo al momento de hacer la grabación yo estaba con resfrío y mi voz estaba distinta, es como si la que se escuchara no fuera yo, una voz un poco nasal o gangosa de un cuerpo enfermo, metáfora quizás de lo que se venía, pues estuvo listo el disco y a los meses nos separamos con Nicolás. 

AM: ¿Fue éste el mismo procedimiento que seguiste en Oscilación? El resultado de este proyecto no me gustó tanto como Her Own…

PI: El trabajo de Oscilación fue al revés, yo conocí a Danny Jeffs [DJef] en el estudio; los productores del disco nos presentaron ya que habían decidido que yo trabajaría con él, y Danny me pidió que leyera lo que me gustara en un tiempo determinado, no recuerdo si 15 o 20 minutos, luego me invitó a trabajar con él en la confección del tema. La verdad es que a mí me pareció que el texto de la ciudad… (en ese entonces todavía inédito) estaba ya casi listo e independiente de mí como autora, entonces le dije a Danny que por qué no lo hacía él y decidiera lo que más le gustaba y trabajara con eso. Se asombró un poco, pero lo tomó bien. Luego hizo ese tema precioso (a mí me gusta mucho) súper viscoso y de una gran textura, húmedo, oscuro, medio lynchiano por explicarlo de alguna forma, y porque amo a Lynch y yo aluciné la verdad. 

AM: ¿Se trata entonces de proyectos independientes entre sí, pese a provenir del mismo texto?

PI: Ambos trabajos son súper distintos, es cierto. Yo creo que la cercanía con Nicolás influyó en el devenir de Her Own…, juntos pusimos los títulos de los temas, juntos nos reíamos inventando cosas de nuestra "banda" que yo era como Blondie, pero en la poesía chilena, en fin, cosas más domésticas que te podría contar, pero que están más ligadas a eso que tuvimos en aquel tiempo. Creo que también [fue] el hecho de compartir ese tiempo juntos, la música que escuchábamos o lo que a mí me gustaba; por ejemplo, los epígrafes de la ciudad... son temas de las canciones que tenía en ese entonces como ritmos en la cabeza, están íntimamente relacionados, nunca lo hablé con ellos, pero Nicolás me decía: este tema te gustará porque suena como Interpol, este otro pensábamos en tal cosa, etc. En resumen un gran trabajo, bien aplicados ellos, muy serios, todos unos músicos, esa es la verdad. 

AM: En un número de la revista virtual peruana Lapsus aparecen varios archivos de audio de Her own…, así como un video muy interesante para el último track. ¿Cuál fue tu participación en su creación?

PI: En el video tampoco participé, pues como te decía yo entrego mis textos, yo trabajo mucho en ellos, y me encanta eso de que otros artistas se apoderen de ellos y los muevan, los retuerzan. Eso pasó con Mayra Morán, que es hermana de Nicolás, quien estaba aún en el colegio, terminándolo ya, y amaba hacer videos; yo se lo propuse e hizo esta especie de video clip, precioso, tan bello, que cuando lo vi, me impactó cómo se pasó el contenido del libro a su video, como, en el fondo, ella como lectora, como auditora de la música además logró mostrar con la cámara lo que yo veía cuando escribía ese libro tan callejero que fue escrito en las micros por Santiago de Chile, que fue escrito en la calle con esos ruidos con esos autos y sus luces, los árboles en el invierno, en fin; un producto que apareció sin hablar nada, sin decirle nada, sin ella preguntar nada.

AM: ¿Podríamos decir que la ciudad lucía es un proyecto colectivo, o siempre tuviste el control del resultado?

PI: Me siento parte y no de toda esa maravilla, un milagro llamo yo a ese libro. Es un proyecto colectivo y no, pues yo escribí muy sola esos textos, y ellos los tomaron y muy fielmente, con mucho respeto los trabajaron. 

AM: Por lo que veo, tres grupos musicales son importantísimos en tu producción literaria: Sonic Youth, Portishead y Cocteau Twins. ¿Tomas influencias de ellos para tus poemas?

PI: La influencia que tú dices de esos grupos son, principalmente, porque yo los escuchaba mucho en esa época, yo armaba de ahí las voces, las sacaba, las trasladaba. Yo lo llamaría un intertexto. Diría que no pudo ser de otra forma, pues esos grupos con sus temas me llevaron hacia algo. De puro rabiosa y pesada puse esos epígrafes, un poco iluminada por un poema de Ana Rossetti que leí en ese entonces que tenía un epígrafe de Boy George [de Culture Club] que decía "Do you really want to hurt me?". Lo encontré genial. Y empecé a buscar cuáles eran los que estarían en Completa [compilación de poemarios de Ilabaca], luego en La ciudad lucía y fue tan fácil, tan sencillo, como si siempre hubieran estado ahí o como si fuera tan obvio utilizarlos. 

AM: ¿Piensas darle continuidad al proyecto de Her Own…?

PI: Her own... se acabó cuando terminó mi relación con Nicolás Morán. De hecho, nadie me saca de la cabeza que lo último que Nicolás hizo por mí fue el disco para la ciudad lucía, y con eso terminó la relación y todo lo demás, fue como un último esfuerzo.

AM: Me encantaría que contaras algo sobre las presentaciones de Her own... ¿Hay grabaciones? ¿Cuál era la reacción del público? ¿Qué clase de audiencia asistía?

PI: La única grabación es la del disco; la última presentación fue cuando HH lanzó su libro Coma [2006] y de ahí nada más. La reacción del público era extrañísima. Cero retroalimentación, gente diciendo que performance y poesía no iban juntas, que yo pensaba que con los músicos habíamos descubierto la dinamita, en fin, puras malas ondas. Obviamente, todo lo contrario de parte de HH y los amigos cercanos... Del resto de la fauna poética, puras preguntas venenosas, pura palabrería, cero crítica, cero reflexión. La audiencia eran los mismos poetas. Las presentaciones siempre fueron performances, nunca hubo una igual a la otra, sumado a que yo performeaba, me pintaba y luego me sacaba el maquillaje.

AM: También he visto tus reescrituras de canciones en Pendrive, donde creo que realizas un viaje completamente inverso: del sonido al poema. ¿Estos poemas son parte de un proyecto más grande, o sólo fueron escritos expresamente para esta compilación?

PI: Fueron escritos para Pendrive, absolutamente. No tengo planes para hacer un libro completo.

PI: El poema adquiere otra fuerza, otra musicalidad. Sobre todo porque está en el texto, es consultable, leíble, retomable. Sin embargo, el poema en escena es único, es parte de una experiencia múltiple, con la audiencia, con mi voz en el micrófono. Hay una grabación, cuando vaya a México la vemos, jaja. 

Dos poemas de Paula Ilabaca

Nota: El primer poema corresponde a lo que serían las letras o lyrics de "Estaba esperando este día y no quería que llegara", la última pieza de Her Own and Private Soundtrack. Contiene poemas y fragmentos provenientes de las secciones primera, tercera y sexta del libro, principalmente. El segundo es un poema de la primera sección de la ciudad lucía, titulada lucía las bullas. El lector encontrará que, si bien el primero incluye partes del segundo, la exposición y la distribución de los fragmentos no corresponden al mismo tema o sujeto. De hecho, en "Estaba esperando…" dichos fragmentos no establecen conexión alguna entre sí; la estructura que lo sostiene es el espacio sonoro como el único pretexto de su existencia. En lugar de musicalización, es mejor observar el trabajo sonoro de Cáreces y Morán como un acompañamiento (o banda sonora, para retomar el título) que sigue de cerca al texto más que reflejarlo o transformarlo.

ser ciudad sí ser cuidad lucía se estira y dice

ser ciudad para que se la corra en estos cimientos sí

ser ciudad para que impacte para que llene de leche y el cemento se chupe solo

y mi cemento se haga barro y me escupa sí mi amor sí mi niña sí mi pedacito carmesí

mamá?

tengo la cabeza llena de bullas y la garganta mamá

me parece que no he sabido comprender

las bullas no me dejan ni escribir mamá

(Frag. de "La posibilidad de ser ciudad…" secc. lucía las bullas)

esta noche hay

esta noche hay unas bullas

esta noche hay unas bullas por construirte amor

esta noche hay unas bullas

hay bullas? esta noche?

puedo decir?

puedo decir

lo?

(con la boca repleta de leche yo hablo?)

(De lucía las bullas, íntegro)

no todos los ángeles se parecen no todos mi niña

hay uno marrón que atasca en su forma de sudar en su ciénaga repleta de oro

mamá

yo podría ser hedor mamá?

mamá mamá qué es el oro mamá?

(Frag. de "lucía era un sueño…", secc. lucía las bullas)

yo podría haber entrado en su llanto para poder

permanecer lucía dijo

pero el ángel se pudo tosco y no hubo manera mamá no hubo manera

el ángel ocultó el oro en su respiración el ángel cambió los tonos para amarme cambió

las formas de entender

mamá dime yo entiendo?

si hay tantas bullas yo entiendo?

(Frag. de "La posibilidad de ser ciudad…")

estaba esperando este día y no quería que llegara [x2]

(Primer verso que abre la secc. la niña lucía)

tengo la cabeza llena de bullas y la garganta mamá

me parece que no he sabido comprender

las bullas no me dejan ni escribir mamá

(Repetición del primer fragmento, a manera de estribillo)

[Sólo en el video] si el ángel me jode yo amo el barro mamá?

(Verso final de la sección lucía se corre y del libro)

***

la posibilidad de ser ciudad ella dijo mi único deseo es ser ciudad es que se me corra

es que me corra la leche por las calles por estas construcciones lucía dice

amor amor hay unas bullas cuando pegas amor

hay unas figuras de carey que se demacran y gritan que me tome mi leche

ser ciudad sí ser cuidad lucía se estira y dice

ser ciudad para que se la corra en estos cimientos sí

ser ciudad para que impacte para que llene de leche y el cemento se chupe solo

y mi cemento se haga barro y me escupa sí mi amor sí mi niña sí mi pedacito carmesí

mamá?

tengo la cabeza llena de bullas y la garganta mamá

me parece que no he sabido comprender

las bullas no me dejan ni escribir mamá

como cuando la boca repleta de leche no me deja hablar

sí mamá lo mismo de esas veces de beber

traspaso las maneras del dolor lucía dice

las traspaso como si fueran como si yo lo quisiera

hay noches en las que no puedo ni respirar mamá

hay noches en las que su cuerpo se pega al mío y no hay cómo poder encontrarlo

mamá si hay olor cómo puede ser que él no esté que se haya ido y tarde en querer volver

son las bullas mamá yo lo sé son las bullas

yo podría haber tenido ese oro mamá esa luz o esa negación

yo podría haber entrado en su llanto para poder

permanecer lucía dijo

pero el ángel se pudo tosco y no hubo manera mamá no hubo manera

el ángel ocultó el oro en su respiración el ángel cambió los tonos para amarme cambió

las formas de entender

mamá dime yo entiendo?

si hay tantas bullas yo entiendo?

Obras citadas

Bibliografía:

I

Hice mi tarea al cuerpo de la Casa

desistí la resistencia en el origen del poder

mis huesos secos no pudieron sino las fracturas y el hogar

        bajos los plagios advirtiendo y burlando mi insomnio

        en frascos que encerraban toda la incertidumbre

“La jaula de escarnio no podrá detener los diluvios de mi fluir”

esa nomadía de la desinfección procurada

las ocasiones indiscriminadas del martirio

Así decidí escribir las paredes- simular los rastros

escribir – una dieta del comportamiento

y aguantar torturas involuntarias de la higiene

el pequeño territorio expropiado

mi topografía el porvenir secreto

un conjunto vacío este hogar

el día no me había nada

yo era su prisionera él el gran homicida

yo su prisionera y de rodillas me tuvo

sin algarabía

como la mártir pero sin contorciones

por eso limpiaba sus pieles yo

la piel de su suelo su techo el pasillo

limpiaba bajo amenaza la placenta me amancillaba

me envolvía le daba el pulso a mi voz

por eso establecí el tiempo fuera de los contornos

el homicida y todos sus nombres

Gabriel Tu Nombre Figura de Yeso Casa

y Tu Nombre en mi asfalto

se borra de tantas barridas

regar y barrer

limpiar el ruido abultado de las canaletas

escribir con virutas mis sonetos deformes

escribir en el ripio invisible /mi obscenidad

siempre disimular ante tu furia Casa

siempre disimular que sé decir

siempre disimular como una higiene que me preña

dibujar la limpieza como un matiz

acabar el simulacro

destemplar el rol

caer la gran máscara

me muere la Casa en su monólogo

desvaría los escenarios del quehacer

ejecuta sus fuerzas de inteligencia contra todos estos

mis órganos

y yo caigo hemorragio le mancho la cara mi sangre

saturo todos sus conductos

absuelvo su sonido enumero ante ella la vacía la dueña de casa

ante esa la de puertas adentro

enumero – las butacas

                  el salón

                  un espejo contra otro

                  y yo en medio enumero

ella sabe a pesar que somos un puro conjunto de trozos

Casa cáeme tu gran máscara

III

he aguantado las vejaciones de tu nombre

he dispuesto las letras según la ingratitud

he distado tu rostro como una voz inaudible

No vengas con tus costras ni sus olores

no me deletrees esos egos tuyos llenos de temblor y agrafía

no me guíes por las correspondencias ni disuadas el turnal categórico

no te aproveches de mi espacio sin materia

de la legión que soy en una pura sierva

Cuando digo deportar las esencias del deseo

es como si fuera muy tarde para hacer una liturgia llena de gemidos

Lleno de oraciones la habitación

lleno todos tus péndulos con la agitación de mis fauces

No seas la madre que tanto desheché en los suburbios de este horfanato

He mordido mis brazos y la estirpe de mi Casa

he dicho he visto

abrirse los pliegues de mi habla

Y mi llanto su lectura

hubo de lavar cada llaga de mi lengua

Tendón vulva escríbeme

aura violeta y gris de los techos del alba

he dicho he visto

usted ha dicho

ha visto mi ergonomía lacerar el signo

lacerar el cuerpo

usted ha dicho

“usted está sola su pulsión”

Y yo no puedo sino afirmarlo

V

Los extractos de este hogar tienen lugar constante en mi

Se me han pegado sus fragmentos como una savia que me impregna hasta dejarme afásica

Se ha fisurado mi habitud

Totalidad es esta divagación incesante

Inquieta

Impúdica

La Casa es miles de casas y han lanzado su progenie contra mí

contra mi rostro

contra las labores propias de mi sexo

Fregar mi lengua mi habla es una exigencia de la Casa

Fregarla hasta que reluzca y salga del limbo de la dislexia

Eso me pide ella

Me pide y obedezco

Porque soy servil soy esclava soy la empleada de su cuerpo

Es decir de su espacio

Nuestra voz es jerga de esta mixtura es nuestra es de ella y yo

Es una impía alianza entre el arcaísmo anómalo y también exuberante

de dolor de cortes de estigmas

Pero no soy voto voz sino servidumbre y monotonía

Soy un silencio y un anonimato

Así soy para que no reconozcan la grieta que para ella significo

Las ventanas están cerradas

No hay aire no respiro

El cristal sólo me permite de lejos a la gente

Ese infierno plural que le sucede a la calle

Ese infierno plural que es cómplice de mi lamento

Las esquirlas de la Casa me han cegado de acción

Han borrado la figura maligna de la madre que ahora es ella

Y todas las formas de abrigo que conozco

No sé si me provoca fraguar el lenguaje en este espacio

Un lugar que no es tal

Un cuerpo que no me sostiene

Labio encía seno sufren este azote perverso que me das-le digo

Y me muerde las uñas este rencor

y pienso que la sangre de esta Casa tiene que coagular

Vivo en el margen que me odia

Me escupe esa rabia sus flemas son densas corrosivas

Me hieren la piel el dialecto y su violencia

Absurda y vacía es la vida en la Casa

VI

sé qué hacer dónde ir    en qué utensilios depositaré mi aura

sé qué hacer los rincones  sacudir su enjambre alterar el espacio

sé dónde el eco de la única presencia   es el instinto que devasta la maqueta abre la matriz

genera el silencio y su disciplina en este hogar

la maqueta es modelo salvaje en lo habitual

es cada posesión del aseo

hace desfilar todos mis quehaceres como si           me alteraran

como si se dijeran ante mí               yo a una escala y mi rostro

es puro símbolo inestable los ácaros forman un ejército siniestro

éste que altera mi ruta

rasguña y cercena las plaquetas de mi piel

y las cosquillas que hay en mis paredes son realmente el anochecer del dialecto 

el olor a madera del hogar es el gran engaño de mi deseo

RICOSABROSODELICIOSOYEXQUISITO

lo escupo así pelado y sin pelos en la lengua, quién dijo miedo atrás de un palo, se los dejo ir así nomás porque ya no iba a soportar ningún encierro, ni alegrón de burro, “humillación” es una melodía que ya no me gusta, shic, shicsabros, xicsabrosdelicios, shicsabrosdeliciosquisit, qué xic, ay qué shique, qué shic tu mic, xic tu cul, shic tu pus, tu cuc mamit, shic tu chich, ay, “mi shumita de oro” me llamaste, remedabas mi habla, lengua torciéndose en ampollas cuando intenta tu Castilla, me soplaste a la oreja tantos avernos y sueros alcohólicos, risa y risa, puras burlas sos, la pura gana de chingarme, típico mal del hijo del sol, Tonatiú pisado, canchón de río, rubio por gusto, sin alcurnia ni linaje ni nobleza ni nada, por eso lo que te gusta es transar, ser amigo de los más malvados y peludos, xic, así andás mostrando el sombrero o el grillo de coca y ese es todo el orgullo que va a poder nacerte de tu enfermedad, sombrerudo mierda, shic decís, shictuchich decís con baba escurriendo en mi espalda y mis sentaderas, xicsabros y pura baba, te reís, remedás mi hablado, te cagan de risa los ancestros en mi sangre, shictumic, purO burla le das a mis decires, mi mala Castilla, shicdelicios, pero ahí te gusta estar, ahí bien apunuscado entre mi pusite xicsabros y los pelos, el aroma a camarón, sí, te sentís gallito por tus cuates, maldición del monte, pero conmigo sos otra cosa, por ratos te portás manso, mientras voy olvidando todo lo que perdí en la aldea, desde los animales hasta los aparecidos, hasta los desaparecidos con los que sigo hablando, sí, me siento valiente por ratos, shic, por ratos sí y por ratos no, pero tengo más huevos que vos, canchito pisado, shictuculmamit, xicsabros, y la metías bien duro, trababas los ojos como yegua y pateaste todo el recuerdo de mi familia, ay, no te dan vergüenza esos dientes, tan shucos, amarillos, amazorcados y llenos de hoyo, es que ya ni planta de cuque tenés, ya no sos el soldadito mamado que conocí en el Parque Central, adonde andabas cazando, adonde me agarrarías en un día buena onda, porque los días que andabas mala onda con tus cuates se ponían a violar, se decían “juguemos trompo” y la onda era jalar a las indias y hacerlas dar vuelta sin el corte, a varias muchachas les tocó su shictucul masivo, las subían a un pick-up y hacías fila, me contaste, bolo, apestoso a cerveza, hacían fila y los excitaban los alaridos de angustia más el sudor de tu escuadra, ni el humor a guaro te hizo la idea de que eso no me lo tenías que contar a mí, en tu borrachera pensaste que risa me iba a dar, pero ya vas, para mí ya no valés nada, cuero malo y ladino, ya no me eriza el recuerdo de tu boina roja y tu emblema guerrero, ya ni siquiera le dan alegría a mi corazón los pensamientos con tu carita de chucho colorado, perro hambriento que moría encima de mí, te vi por un lado sacando la lengua, puro chucho, perro de la calle, shictucul, xictumic, shicsabrosdelicios, shictupusmamit

 
Poema (del libro La noche de Balam Mills) publicado en: PLAN B (México-USA), AUFGABE (USA), traducción de Jen Hofer.

Blog: www.alanmills.blogspot.com

MILS leyendo en youtube:

a) http://www.youtube.com/watch?v=uvRWT1VSPFU
b) http://www.youtube.com/watch?v=I4NinaHzeVY

INTERVENCIÓN AUDIOVISUAL DE LA POESÍA DE ALEXIS DONOSO

POR ALBERTO VOLODIA

ATENCIÓN:

ANTES DE COMENZAR A VER

DESCIENDE HASTA EL FINAL DE LA PÁGINA

PARA DETENER LA MÚSICA DE FONDO

Y PODER VISUALIZAR Y OIR BIEN EL VIDEO POEMA.

Emilia Gutiérrez. (Inédito.2005) 

El collage de Emilia 

Una criatura feroz

entra al mundo de los grandes. 

Se aferra morosa.

Inventa  a aquellos (adultos)

cómo los hemos sufrido.

Emerge  hacia ese mundo

Nadando. 
 

Brazos de pecho.

Patada de mariposa. 

Relato de anamaria 

de anamaría aprendí…

le gustaba que el novio la deje en la esquina y luego irse conmigo. 

La última vez que la vi, ya se había casado.

Me citó en su casa,

para que la conociera.

Cuando llegué estaba mirando el video de su fiesta de casamiento. 

De anamaría aprendí

lo que no hace falta decir.

intrincados recovecos que la mente necesita para hacer eso. 
 
 

Medican a Emilia con Zoloft 

pastilla mágica

evadirte de las obligaciones

y sonreír.

ser feliz hasta sin serlo

subir al avión.

arrancar como un coche.

rum rum rum.

Skate or Die 

Una de mis piernas sale

haciendo  un truco.

Rota y abierta en capas

me encuentro

feliz de

picar contra el suelo. 

Hacer ruido

infernal.

Salir volando por un borde,

comerse un canto.

Fue un tiempo

de gloria.

El verano es eterno.

Sabélo.

Lo podíamos todo.

Éramos jóvenes, y éramos perfectos.

Éramos

tan sólo eso. 

Una plaza o cualquier punto.

Una  ciudad.  

Escaleras que suben al cielo, 

nuestros

                         carritos

                                         corren 

                                                      para

                                                               abajo.  
 
 

El diagnóstico de la enfermedad de Emilia 

Cosas insalvables surcan el tiempo   

Objetos amnésicos olvidados de si

Arrebatados a mi mano que se escurre. 

Lo leído, una vez leído se borra

sin dejar rastros.

Los recuerdos no nos pertenecen.

Dispersá la memoria.

Cosas invaluables como manchas de helado.

Pedazos de un  mundo feliz

que no se pueden juntar. 

Desmenuzar con la lengua

pastillas burbujeantes que se pegan al paladar.

Fijar el movimiento en unas   instantáneas,

Digitalizar los restos.

Bobby, el cantante favorito de Emilia 
 

Se me ocurrió pensar ¿qué haces tan lejos?

¿Cómo? No  sabés que estoy acá 

Si te encontrara  

te harías hombre de nuevo

o quizás, mejor, digo, pienso,

yo me haría hombre. 
 
 

Laguna 
 
 

Llueve. 

No hay rincón donde no te sienta.

Emilia 

nunca   me traiciones. 

Me duele 

lo que vi

lo que no vi

lo que viví. 

Me arrojo

fuera de mí

La lluvia,                   a mis pies

Salpica,                      de rodillas

Galería  de bufones 

Corte de  payasos

Sequito de esbirros

Embebidos  Ebrios Disipados.

tu cuerpo

mi oasis y mi  combate, final.

me resguardo   me repliego.

una sonrisa de fuego

tus labios, cerrados,

cerco, valla, represa, dique. 

Una pared, indestructible 

Un amor,

               incondicionalmente indecible, innombrable, impredecible. 
 
  

Emilia hace un estudio cualitativo de marketing 

1. desmitificación = construcción
2. el varón y la mujer: destruir el mito.
3. lo femenino reconstruye lo masculino
4. doble gesto de   su interlocutor.
5. Cortar la histeria y su doble.
6. Los tres son: chanchitos. -Me la dejaste picando, no pude evitarlo-
7. las sensibles.
8. las alteradas.
9. las feas

queda negado con la ironización, lo que se ve y lo que no, voz en off, anulando   la última proposición,“las toallas ultrafinas no absorben”. ¿realmente interesa? invertidos  es la verdad. ¿dónde está? ¿y qué es la verdad? la frescura de la protagonista la frescura de la toallita, todo tan fresco como una bandejita de ensalada de alfalfa del supermercado. 
 

10. relación del manual de autoayuda:
11. te ves vos te ven los demás
12. te sentís vos te sienten los demás.
13. la comodidad  ante cámara
14. ultra fina ella no, ni mentalmente ni fisicamente.
15. Ella es el parangón de una categoría, de chica.
16. son locaciones, no hay utilería, ni ruido ambiente.  
    

Emilia lee a Ballard 
 

El cielo estaba desierto y desprotegido como una casa sin tejado

Emilia tiene  los ojos puestos en sus relucientes zapatos

por si le desaparecían los pies

El pecho formado por un reluciente collar de saliva 

La vida, su vida, se había convertido,

Espectral imitación de la realidad.

El sentido común, la tolerancia y la comprensión

lo había corrompido todo.

El deterioro psíquico

convertido en virtud, beatitud. 
 

Cuando tenga una casa , haré un  inodoro como éste, subido a un escaloncito chiquito, como este.

Cuando la enfermedad venga a buscarme y tras de si, la muerte

Podré recordar  que sentía cuando me sentaba aquí. 

La tumba de Emilia 

Sin saberlo

afuera la tarde

    entrañarte

ni bien salga de aquí 

  mis motivos

  mil razones

promesas nunca dichas

Mentís

al decir que ya olvidaste

Mentís

al decir  que  no te importa

el sol brilla

esta tarde

Leonor Silvestri, (1976), poeta, traductora, especialista en Literatura Antigua por la Universidad de Buenos Aires.

Colabora como periodista cultural con Página 12 (Radar, Las 12 y SOY), y Revista Ñ (Clarín), y la revista 90mas10 (diseño).

Publicó el libro de ensayo Catulo, Poemas. Una introducción crítica (Santiago Arcos. 2005); y los siguientes poemarios bilingües (español -inglés) auto-traducidos: Después de vos (Ardiente Claridad. 2007. Con ilustraciones de Cristina Lacenlotti), el curso. mitología grecolatina. (en formato libro- objeto CD-rom. Voy a salir y si me hiere un rayo. 2006, con un subsidio otorgado por el Gobierno de la Ciudad de Buenos Aires); y Nugae, Teoría de la traducción (Simurg. 2003). También, las plaquetas Sobrepoesía (Número 6), EUzine (número 7), “La pista” (para 2 Obras), “Chic*s” y “Traducciones” para Zorra Poesía, “Hacia Federico, Instrucción de Viaje”, y “Margaret Hassan” (entre otros). Forma parte de la antología Memoria del Festival Internacional de Poesía de Qutzaltenango, 2008, Animal del Monte, Guatemala; Luz y Fuerza (Milena Caserola, 2008), las antologías autogestionadas Felicidades También (2006), del taller de Diana Bellesi de la Casa de la Poesía de Buenos Aires; y de la publicación de la 1ª Feria del Libro Independiente (FLIA-2006). Forma parte del CD Poetas del Rock del sello Veneno Discos de próxima aparición. Entre otras acciones y participaciones en literatura.

 

 

 

Objetivo Principal del Encuentro DESCENTRALIZACION :

- Ceder los espacios culturales (poéticos) tradicionales y centrales a los poetas del sur y norte de Chile.

Que todavía brilla ansioso entre mis manos.

Le invitamos a visitar "Letras-Uruguay" en Espacio Latino, página dedicada a la difusión de la literatura y los escritores, sin importar la nacionalidad.
Más de SEIS MIL QUINIENTOS visitantes distintos, promedio, de los 5 continentes, lo hacen a diario.

http://letras-uruguay.espaciolatino.com/

carrollera@hotmail.com

http://www.cinosargo.bligoo.com

Por Harry Cañari-Atoche

El director de la prestigiosa Editorial Zignos, Harold Alva, me brindó una entrevista para conocer a fondo el mundo editorial.

Entérate de cómo puedes publicar con ellos y lo beneficioso que puede ser.   

Ver más aquí: http://www.harrycanariatoche-ec.blogspot.com/

Arte poético

I

Delusión 

Y conjugada la palabra como el rito y gracia del cual todos bebemos,  un aullido partió mi 

                                                                                                                                    [nada…

Y la del resto; cobró un cetro y voz de hierro, conquistando hasta la última carencia,

mi carente totalidad, amada inocente, postergada en cuclillas,

debió reclamar el silencio antiguo, la consuetudinaria razón de olvido, también fulminada

                                                                                                                           [por el rayo.

Ese opaco martirio y pentecostal obsesión.

Ese rellano compartido, lar de corderos, fagocitando al hombre, ladrón de almas, siervo

                                                                                     [atado a la madera y huérfano de río.

La palabra, su cuna, morfina, incensario, tumba, remanso, DIOS, sentido y anatema.

Y en los canales anfractuosos del gólgota hogar de locos,

no pude abrir la multitud como un mar de carne y huesos,

siendo inundado por la durmiente pasión y sopor castizo.

Desde el gozo entero, gradación urgente y medular desliz, debí reconocer el frío golpe

                                                                                                                                 [violáceo,

humillado placer de convertirme en piedra al fondo del saco,

hundiendo al bebé, anegando el sentido, pobre niño mudo, víctima del Aleph.

XII 

Cabeza. 

Al amigo piedra. 

Gran mitómano, padre, abuelo, ídolo de roca. En tu inmensa barriga de atlas, en tu continua barba de tierra y fuerzas ominosas, acoges la pálida y rencor bohemio de superhombre, protobestia y madre infinita. El ramaje de tu pecho, la curvatura de tu amplio mundo pensado, requerido, soñado en tus pesadillas de paraíso perpetuo, rompe como látigo en la rugosa y paciente espalda del imprevisto. La ambigüedad del fusil y carga lluviosa, todas armas perdidas, todas memorias castigadas, en nuestro maltrecho y débil corazón. A tu lado, tú, Cronos de árboles inmensos, heredamos en luz muerta, el pulso pantanoso de tu caminar dantesco. Caminata de toro ardiendo, a zancadas, abrasado a bramidos gruesos, resquemores gimen y en tallos que la retina no alcanza, no dibuja, ambiente por atmósfera de crecidas Leviatán, caen como pélidas señales de tu prosa, caen los genios de tu boca sobre cada ruta y pasaje venturoso, aquellos relámpagos calientes, fijos obsesos, neuróticos placeres que liberan del camino injusto,  denuedo parido en la mafia del perdón. Consumidos, calcinados, por tu baba de Satán,  pasión de fuego obsidiano, pasión de demiurgo ambiguo y portentoso escritor, creando al cielo con una metáfora de hielo y salto de agonías, jamás cegado ante los mares, nunca indiferente ante las criaturas y fantástica paridera, aún no escrita en tu evangelio de terror… Como Zeus encorvado, Como Gilgamesh satisfecho, los truenos de tu cabellera placida y los parásitos de tantos rincones olvidados, recogen en pedazos, a cada huérfano marchito, nosotros, poetas desperdigados en la clepsidra sin cuerda, locura bendita… Reclamamos el sello de tu sangre imperial, maestro dionisiaco, carnavalesco y epónimo conquistador del llano. Agusanados, pariendo en cada patética sinapsis conquistada por el miedo local, la mediata razón y esclavitud de lágrimas… el ruidoso huerto es nuestra mansión… Y castigados, en la metamundana oquedad del diario trajín, somos tejedores de tu cobija, reposo para las uñas astilladas y tu gula, hambre de montaña alegre, ingesta de tempestades, la piedra digital de este Sísifo devorado por sus desviaciones, bastarda prolongación y amplitud de tu futuro Partenón.  

Tú, Prometeo anclado en las voces coléricas y fértiles pies de este cuerpo celeste. Luchamos juntos en la comunión del solipsismo pleno, luchamos contra nuestra propia ración de brebajes carcelarios y sueños de fracaso y tú, magnánimo falseador del universo, maestro jugador, anarquista repartiendo la baraja caótica, con tus índices tutelares, tentáculos de infraverso depravado, enciendes la magia del simple cotidiano, pecador de ideas inconclusas, las llagas del tiempo, la cicatriz marina del liquido horario, inunda las gargantas pasadas, pesadas, tanta cuna y fermentado para tanto críptico verbo desaforado… Inicia el festín de antiguo prostíbulo, camas en hinojos y hebras piojentas que hieden a guerra perdida, a fruto rodando de mano en mano, en los féretros y caldos rompientes. Defenestrado el muladar y la continental servida en bandeja para comensales ciegos, la comida clama un anciano curandero y su sabia rotosa, su oclusa semilla, parpado muerto en el común ingrato ojo, recibe a patadas en las costillas a cuanto lascivo poeta falso, afrancesado mendigo de aplausos y cobarde fundador de mares, pequeño dios y  vate burlador de mujeres, apéndice de la academia, anti-negador, anti-hombre imaginario de su cinismo inocuo, se pretende imponer, reinar en un lar de tuertos y tullidos hombres, la furia de tu rojo canto, de tu hades golpe a la quijada, libera de emoción la soledad, el bramido, ese infernal rugir que no acaba, hasta que acaba al principio total. 

Cabeza y Delusión - Del poemario inédito GRAMA. 

Poemas inéditos.  

Sorna. 

Simplona visita al cirujano polar 
como el esfuerzo exploratorio, 
de una lengua adormecida. 
Como el ingenio de un niño, 
que pide heroína antes de hablar. 
Los gritos circulatorios

del padre encerrado en sus muletas,

árbitro y juez, del séptimo cielo, 
serpiente que muerde sus ilusorios pies, 
la santificada runa, de todos, 
los hijos de la gran errada madre terrena 
pide un alto y tregua de silencio. 
Al caníbal incienso. 
Al heavy metal 
de tu mano aplanadora 
y la virgen, despeñada 
en el napalm 
como alimento para marabuntas de acero, 
tiñe la orgásmica confabulación del haz 
perdido en el eco 
y la sorna, 
entre las piernas de esa voraz máquina de sexo, 
helicóptero de tripas. 
Recibe un abrazo de la corte 
y todos, 
mirando 
en - cadena - nos, 
sentimos genios, 
del miedo, 
del medio. 

Electroshocks 
 

Fotogramas interdictos, 
sonoras teclas de una máquina, 
eléctrica galería. 
Grama de tubos grises, 
encierro y verdades a medias… 
Con shocks sobre el cuerpo 
y la radio encendida, 
al ritmo del tiempo 
al compás de los dedos 
y las teclas, 
proscritas señales, desde la oculta frecuencia. 
Esta es-fera 
inter-fiera, nimia, 
con sonido de hombres 
con sonante de eriales y hembras escorpiones 
El acordeón solar; 
Sigue rugiendo. 

YO. 

Esos (((ecos)))

sub-vertidos,

consonantes ciegas,

zumban el espacio,

espejismo de mi oreja,

mientras al vilo izquierdo,

tullido, sin brazos o piernas,

la contusión visual,

lacerado gris, en la comisura-queja.

Informa, del callejón en que vivo

y el otro: YO.

Sin ojos, desde la oscura ventana,

en el rincón de la demencia;

vocífera – el negativo velado,

el sueño,

la furia <<nocturna>>, <<convexa>> y su poder;

sobre la mente, media…

y YO: desde su propia órbita memoria, recoge los dígitos,

la uni-celular,

SER-piente. 

Autor: Daniel Rojas Pachas. Todos los derechos reservados 

TIRANO INTERIOR

Autora: Rosimeire Leal da Motta

Un ser invisible a los ojos del ser humano,

usando sombrero y capa negros hasta las rodillas,

con la mano izquierda sostiene la mano derecha de una mujer.

Ella está trajeando un vestido verde claro,

está embarazada, en el final de la gestación.

Las paredes alrededor de ambos son rojas.

Él tiene la mano derecha erguida hacia lo alto,

como quien dice: ¡"Para!"

Él era oscuridad, obstáculos, opresión.

Ella esperanza,

la sangre corre por sus venas, intenta vivir.

Un candelabro de cristal dorado se sostiene sobre ellos,

su función es derrotar la inseguridad.

Ella no lo ve, solamente siente el peso de sus actos sobre si.

Opresión que dificulta su crecimiento personal.

Este bulto vigila sus pasos,

la persigue por donde va.

Son sus prejuicios, sus temores interiores,

normas arcaicas que la sociedad le impuso,

y que la impiden de seguir adelante.

Barreras que la impiden de ser ella misma.

De su vientre nació la rebelión,

fruto de una prisión en el recóndito de sus adentros,

que explotó y destrozó la urna que la envolvía.

Asesinó el tirano interior.

Salió corriendo y abrió la puerta de la vida,

pero se quedó parada

sosteniendo el pomo y mirando hacia afuera,

con miedo de la libertad del pensamiento.

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Voz del Alma" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Noviembre/ 2005 - Poesía y Prosa.

BRASIL

FLORES PARTIDAS

Autora: Rosimeire Leal da Motta

La fase más delicada de la existencia,

lo que hay de más bonito:

¡Niños!

Flores partidas.

Fueron inducidas hacia el camino negro de la vida.

Les corrompieron sus nobles corazoncitos.

Les dividieron el alma.

Les robaron la inocencia.

Ilusión.

Maduraron antes del tiempo:

frutas maduras, sin embargo, ¡estropeadas!

El periodo de mayor brillo, vigor y belleza

fue ofuscado por la violencia.

¡Juventud!

La planta creció pero germinaron espinas.

Corto currículum existencial:

fueron atropelladas por el camión del más fuerte.

No llovió amor y cariño en sus sueños.

Se damnificaron sus gajos:

¡apariencia interior asustadora!

Su destino era para que fuesen rosas majestuosas.

se transformaron en malas hiervas:

odiadas y masacradas.

El jardín lloró lagrimas conmovedoras:

un tiro venido de la "Ley",

tumbó una de estas florcillas.

Y todas eran el futuro de la nación...

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Yo Poético" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Agosto/ 2007 - Poesía y Prosa.

BRASIL

POIROT A HOLMES

Autora: Rosimeire Leal da Motta

Obs.: Hercule Poirot: creado por Agatha Christie.

         Sherlock Holmes: creado por Sir Arthur Conan Doyle 

Ejercicio mental.

Conduce al raciocinio, a la reflexión.

La mente piensa en todas las hipótesis posibles.

Atención minuciosa en lo detalles.

Lente de aumento en las pistas...

Sospechoso en la mira del lector,

se transforma en un agente de investigación.

Detective.

Páginas que derraman sangre.

Personajes cometen actos socialmente condenables.

Consecuencias nefastas.

Misterio.

Ojos desfilan ansiosos por cada párrafo.

Aventura en pensamientos.

La ficción se confunde con la realidad.

Tipos psicológicos.

Novela policíaca.

Crimen en las letras.

Envolvente.

¡Suspense!

Últimos capítulos.

Clímax.

El criminal estaba por encima de cualquier sospecha.

Argumentos convincentes y sorprendentes.

¡Felicitaciones a Hercule Poirot y a Sherlock Holmes!

Peritos máximos en criminología.

Se cierra el libro.

¡Qué viaje fantástico hacia el mundo de lo imaginario!

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Yo Poético" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Agosto/ 2007 - Poesía y Prosa.

BRASIL

LA PUESTA DEL SOL

Autora: Rosimeire Leal da Motta

El sol se despidió de la luna,

esta vino alumbrar la tristeza.

Pereció antes del plazo fijado por sus ideales.

La noche se precipitó sobre la tierra.

Es doloroso tener que decir adiós.

Solamente un cuerpo presente en un velatorio:

su alma partió en el calor de la vitalidad.

El reloj del tiempo se paró.

Velas, llantos y murmullos:

en vano derraman lágrimas por él.

¡Que melancólico es el caer de la tarde!

Viajó rumbo al occidente,

sin derecho de retornar a oriente.

Amaneció y el día se quedó nublado de espanto:

extrañó su ausencia en el paisaje de la vida...

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Yo Poético" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Agosto/ 2007 - Poesía y Prosa.

BRASIL

AGUAS DE LA EXISTENCIA

Autora: Rosimeire Leal da Motta

Sustancia líquida e incolora.

Mares, lagos y ríos,

inundan su conciencia.

Perdió el conocimiento de si mismo.

Insípida e inodora.

La vida es simultáneamente

transparente, sin gusto y sin olor.

Esencial para la existencia es el agua.

Se desliza por los árboles... llanto:

¡fueron heridas y quemadas!

Lagrimas y sudor

lavan el alma del cansancio de la existencia.

Diluente inigualable para las emociones.

Los sentimientos son disueltos por el descrédito.

Estado de letargo.

Marea alta, olas salvajes

ahogan los pensamientos insensatos.

Inundación alaga la lucidez.

En la laguna fluctúan los pedazos de su "yo".

Inconsciencia.

Trágica es la realidad naufragada en su corazón.

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Yo Poético" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Agosto/ 2007 - Poesía y Prosa.

BRASIL

ECOS DE UN YO APRISIONADO

Autora: Rosimeire Leal da Motta

Una música misteriosa perturba mis sentidos,

transciende mi entendimiento.

Me despertó con acordes insistentes.

¡Arrastró mi curiosidad hacia el secreto de mis adentros!

Desveló mis sueños escondidos.

Son sonidos producidos por mi subconsciente.

Me hipnotizó a través de mi auto conocimiento.

Proyectó en mi corazón los secretos de mi alma.

Un maestro afinó la sinfonía,

haciéndola cada vez más comprensible.

Visión fantástica de una porción de mi,

¡presa en los escombros de la vida!

Ecos de un yo aprisionado...

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Yo Poético" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Agosto/ 2007 - Poesía y Prosa.

BRASIL

INTÉRPRETE DEL CORAZÓN

Autora: Rosimeire Leal da Motta

Combinación armoniosa y expresiva de sonidos.

Melodía agradable a los oídos.

La platea acompaña hipnotizada,

la fragancia de la música que le despierta los sentidos.

¡Se esparcen en la atmósfera acordes suaves y envolventes!

Emanación aromática que hace bailar en pensamientos.

¡Dominación perfecta de las notas musicales!

El viento destapó el frasco del salón.

El perfume instrumental atravesó fronteras.

Aplausos sonaron en el escenario fuertemente,

cuando el violín lloró emocionado

al revelar los sentimientos de aquel que lo tocaba.

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Yo Poético" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Agosto/ 2007 - Poesía y Prosa.

BRASIL

AMAR EN SECRETO

Autora: Rosimeire Leal da Motta

Noche.

Se Abstiene de manifestar sus pensamientos.

Madrugada.

Sentimiento íntimo le ruboriza la cara.

Se oye un clamor mudo del alma.

Un movimiento interior rompe el silencio nocturno.

La luna llena aparca delante de sus ojos.

La claridad denuncia los anhelos de su corazón.

Los reflejos de la luna

se transforman en sombras en la pared:

son los contornos de un alguien que reina en sus sueños.

El viento murmura su nombre.

¡Ama y no osa revelar a nadie!

El gallo canta.

Despuntan las primeras horas del día...

Cierra la ventana y la cortina de su querer.

Secreto.

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Yo Poético" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Agosto/ 2007 - Poesía y Prosa.

BRASIL 

OLVIDADO PARA SIEMPRE

Autora: Rosimeire Leal da Motta

Rostro ovalado,

moldeado por cabellos oscuros, cortos.

Cejas espesas, casi negras.

Mirada ausente, contemplando lo que no se podía ver.

Nariz delicada, hacia arriba.

Su pequeña boca estaba abierta,

como a pronunciar frases congeladas en el tiempo.

En el lado izquierdo del rostro, una cicatriz marcante:

consecuencia de una guerra sin victoria.

El cuello altivo, como a demostrar orgullo.

En la cabeza un gorro militar:

corona eterna de un guerrero.

Era el busto de un héroe de la guerra.

Y el tiempo lo maltrataba:

El polvo lo cubrió por entero.

El viento forzó la ventana del viejo museo.

El polvo bailaba en el aire, empolvando más aún el salón.

El busto que fue moldeado con material antiguo.

Empujado por el viento, se tumbó en el suelo.

Y el héroe, que a tiempos no era recordado,

se perdió en mil fragmentos.

¡Se quedó irreconocible!

Vino el celador y recogió los pedazos con una pala,

y los tiró a la papelera.

Ya no había más recuerdos... 

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Voz del Alma" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Noviembre/ 2005 - Poesía y Prosa.

BRASIL

IN MEMORIAM

Autora: Rosimeire Leal da Motta

(A MI HERMANO ROBSON LEAL DA MOTTA (1971/1991) 
 

Han pasado veinte años de existencia

y su nombre se amarilleó en el tiempo.

Día que se apagó.

Pájaro que no más voló,

y duerme profundamente.

Silencio que indica ausencia.

Recuerdos perdidos en la memoria,

Vagando en la mente de quién lo conoció.

Pétalos caídos y llevados al aire.

La brisa expandió el perfume

con fragancias de añoranzas.

Se fue, o simplemente se evaporó.

Lo que era dejó de ser.

Partió súbitamente,

no fue posible la despedida.

Las nubes se juntaron en un abrazo,

oscureció el inmenso cielo.

La luna quiso consolar,

pero, de tan triste,

no osó acercarse.

Con todo, los ojos del cielo,

de tan apretados de tristeza,

derramó lluvias de dolor.

Sus contornos se desintegraban lentamente.

En ese instante, el viento en un vendaval de emociones,

aprisionó para siempre,

su imagen en el corazón. 

OBS.: Esta poesía hace parte del libro:

"Voz del Alma" – Autora: Rosimeire Leal da Motta

Editora CBJE - RJ - Noviembre/ 2005 - Poesía y Prosa.

BRASIL

BIOGRAFÍA:

ROSIMEIRE LEAL DA MOTTA es brasileña, nació y vive en el municipio de Vila Velha, en el Estado de Espírito Santo, Brasil, en 16 de abril de 1969. Además de escritora y poetisa es también profesora y Técnica Contable.

* LIBRO PUBLICADO:

-01 - "Voz del Alma" - Editora CBJE - RJ - Brasil - Noviembre/2005 - Poesía y Prosa.

-02 - "Yo Poético" - Editora CBJE - RJ - Brasil - Agosto/2007 - Poesía y Prosa.

* OTRAS PUBLICACIONES: Participó de dieciocho Antologías de Poesías, cuatro de Cuentos y cinco de Crónicas.

Página Personal: http://br.geocities.com/rosimeire_lm/

Gracias.

Carlos Henrickson

http://henricksonbajofuego.blogspot.com/

Cada vez que la voz se me barre florece una cruz de cenizas y es momento de no comer pescado Dijo el profeta que las palmas de mis manos serían dos coronas de espinas para enredar el hambre entre los pobres y que en la profundidad de mi melancolía encontrarían descanso los sueños de los caballos que se despellejan de nerviosismo con el vértigo latente de la moneda acróbata entre los cables vivos Se deshielan mis dudas como las montañas años luz descubren otros más de mí mandálicos que se desprenden del agua al caer mi concretura pesadumbre Soy los estragos que han de beber las últimas bestias sagradas Los bueyes manan de mis lágrimas en las tardes que mueren los pastos encendidos lucirnales Y miro en otras corrientes fósforos de altura Los huesos de mi madre que se desbordan impacientes y cada vez en líneas centrífugas La polvareda de lo que queda por vivir semejando el trino de una estática Una chispa que revienta las redes fúnebres de la tarántula Regresar al dolor en el aliento transeúnte Al abismo yo de susurrarle cautivo y soltarme del cuerpo que faltaba Un transitar de ojos a través de la neblina y el núcleo enturbiazón de cadencias amandarinadas Entre los tímpanos entre los tímpanos Entre los tímpanos una trinidad de moscas blancas sorben nubes y quiebran lunas en el borde de soñarlas Quiero estar sólo en la distorsión de mis pasos y mi sombra y estar sólo y despierto en el calor de los trompos de luz que los relámpagos de no ser nada dejan al abrir los párpados Las lombrices son partes de mí diseccionadas en corredores interminables cargados de una adormilada media tarde La mirada de los ecos pule las corazas de mi nombre recostado entre las tortugas nacaradas y los peces acristalados No soy la arena La pastora fragmentaria de los sedientos No soy las verduras que penden hasta madurar la acuosidad de mi locura Ni soy el convidado a la mesa de los meteoros El viajante taladra mi vaguedad tenebrosa Soy el peñasco donde se rompen los fucilazos adoloridos de perder el alma y los recién nacidos Antes de mi madre tuve un florero de cirios que competía con el oleaje por todo lo que mis manos encerraban Las arrugas tejen los filaderos de los camposantos para que los tobillos se claven vestigios preñados de dulzura Mi traje es solemne y se riega eternidad en el límite parpadeante del siguiente paso Me tocan el hombro donde sembraron la tumba de mis padres Me desprendo en la trituradora como sumergirme sin bordes o límites y soy un desnudo de arrepentimiento Unos labios punzan mis labios hasta desbaratarles el diamante de su hermosura Respiro vértebras del naufragio con las que construyo un árbol torcedumbre y caigo en subsecuencias mediocres Unos focos azules parpadean en la cima de una tableta de plomo navegable Entre brincos voy perdiendo las puntas azules del cielo Se abren al vacío como rostros oscuros en el velo de alejarme La lluvia gris y todo el frescor del bosque a través de la ventana Un asirme violento a la necesidad de calma Los muebles negros Un olor a raíces y tierra mojada Las ranas orilladas a permanecer en la planicie lamosa de las rocas Los árboles bentónicos que retumban sobre las estrellas con su danza y su canto primordial La ceniza de las negaciones Un despertar de polillas negras El caudal místico de la intemperie y mi cerrazón agónica de estarme quieto con espuma en lugar de extremidades Me atraviesa la sal del arco iris y la sombra de los huesos que se perdieron en el río de mis glóbulos Las montañas redundan con su apariencia de cráneos Una espiral que susurra el recuerdo de mi madre como un conducto hacia el vientre donde nacen las magnolias Las telarañas pululan en el vértice y me voy diluyendo en un plasma cóncavo El miedo es una cosa grande como el odio y más que el odio una víscera caliente para el grito Las tarántulas tienen flamas anaranjadas en las patas y yo apenas rozo su esplendetura sin librarme del brillo casi mustio Tienen vitrales en la mirada que se vislumbran en lo alto como lumbre finamente delineada Pero caigo aún más con hierros encendidos donde brillaban las vértebras Sufro a nivel de tuétano lo que sufre el silencio su velocidad implacable de guillotina Un coágulo Una soltura martillada Un mercurio frío que platina los sentimientos La matrícula envolvente de todos los nombres y todas las cosas nominales Me descubro en el engranaje eléctrico que comunica una neurona con otra La saliva del tábano siendo una lluvia empedrada a punto de herir a las vírgenes Y yo aquí de la mano del viajante Enlazados mis dedos en el incendio de las palabras Un cáliz que derrama caligramas en los estanques para agujerar su claridad aparente La vialidad es un flujo constante de perdidas sumarias Una perpetuidad de paralelos que nunca se alcanzan Mis ojos sin medio que los ampare La tumba como amuleto El anís que atraganta los espasmos bajo un puente reseco Son todos los puntos de la rosa amaestrada Todas las balas de plata circunscritas al punto rojo de un cigarro encendido para desplomar la violencia de los corales ante el monopolio del abismo Medusas langostas pulpos encendidos Burbujas fosforescentes nutridas con el dolor andante de los caballos despanzurrados Descendemos hasta fracturar los espejos azucarados de la tristeza Un colapso inminente de los ventrículos Giro entre los peñascos sitiados de mi certidumbre Un faro combatiendo entre las grietas Una carcajada que alumbra mi rostro en la punta de un cadáver Soy el viajante que nos despedimos mientras se abrían las olas

J.J.M.1 (México, 1988)

Creador del colectivo mancha: http://manchasmanchas.blogspot.com Estudia Ciencia Política en la UNAM. Coordinó la antología MUTANTE. Fundó la revista Trifulca. Tiene inéditos sus poemarios: Mancevía Extravaganza, Alturas del Queroseno, Ceteris Paribus.

POR ESTOS DIAS EL FONDO NACIONAL DE LAS ARTES DE ARGENTINA HA OTORGADO RECONOCIMIENTO A LA OBRA: LA SOMBRA DEL ANIMAL DE VANESA GUERRA MALMSTEN QUIEN OBTUVO EL PRIMER LUGAR EN EL GÉNERO DE CUENTO. 

MÁS INFO: www.fnartes.gov.ar

www.con-versiones.com 

Antes del final

Estoy solo.

Quiero escribir todas las páginas del mundo

leer la cifra secreta oculta en el agua primordial

cantar el canto nuevo de la nueva humanidad/

cantar sin tiempo un canto de lluvia y empaparme la cara

y la sangre de agua fresca/ del agua clara que baja de la cima.

Y me pregunto: ¿por eso estoy aquí?

en medio del desierto rodeado de gente que no conozco.

¿Conozco esta gente? ¿me rodea y me habla a mí? ¿a quiénes hablan?.

Quiero decir estos poemas con la voz de un pájaro y el zarpazo de un tigre.

¿Qué son estos poemas? ¿qué es eso que llaman poesía?

Clasificar el mundo y sus objetos

y ponerle número a cada cosa es la religión de los tiempos.

Una legión de fanáticos caminan detrás de los objetos.

El arte es el opio de los pueblos dicen los nuevos pastores

¿existe el arte? ¿el pueblo?

¿dónde están los pastores de este inmenso rebaño de ovejas?.

¿Por qué estoy aquí? ¿porqué aquí y no allá?

allá donde el sol broncea el cuerpo de felinas mujeres

o más allá/ donde el hombre inventa distintas muertes cada día/ todos los días.

Estoy solo/ busco amor.

Quiero ser el amado.

¿Me alcanzará?

¿Me alcanza esta soledad para escribir el poema total?/

ese aleph/ ese inalcanzable.

¿O el amor y el deseo de una dulce obrera del mercado

es el fin de todas mis utopías?

naranjas papas y manzanas en sus manos sucias y sus jugos en mi cuerpo

y sus ojos admirando mi palabra/ mis sombras/ mis castillos de humo.

¿Para qué nacer amar desamar y morir?. ¿para qué Dios de los vencidos?

dime Dios ¿para qué?

Quiero ser el amado/ el bienamado/ el más amado.

¿Y el paraíso terrenal/ la revolución/ la súper hembra/ el gran polvo?

y buscarte en lo alto/ más alto que los fatuos cielos

¿dónde estás padre?.

¿Y los hombres/ la libertad/ los ideales supremos/ la loca utopía...?.

¿Qué hago acá en este punto infinitesimal del cosmos

intentando trascender con palabras demasiado gastadas?

¿Y los hijos? ¿y esta sangre que me sucede como revolución ansiada?

Hombre que inventa religiones/ mecanismos/ discursos/ fantasmagorías

¿porqué y para qué el poema? ¿dónde la poesía?

¿ese arco tensado entre dos estrellas ilusorias?

¿dónde la flecha que atraviesa esta eternidad de instantes?

la poesía: esa oscuridad/ luz/ pensamiento/ genio encerrado en una botella/ todo y nada.

¿Detendrá mi palabra algún día la bala del suicida o el asesino?

¿es necesario el poema/ el poeta/ el inventado/ para detener esa bala?

¿justificará ese instante el poema?

¿la miseria del mundo/ el hambre/ la muerte sin sentido?.

Estoy solo/ sin padres/ sin hijos/ sin amada en medio de la noche cósmica.

Estoy temblando.

Voy a morir.

¡Pero antes voy a salvarme!.

¡Antes escribiré el poema que frenará la bala

de la infinita tristeza del hombre!.-

Aldo Luis Novelli: Ver más sobre el autor aquí:

http://www.elortiba.org/aldonov.html

http://aldonovelli.lalupe.com/

http://lainfanciadelprocedimien to.blogspot.com/2007/12/aldo-novelli.html

Programa de Tv internet creado y realizado por Movimiento Lúdico Films dedicado a la materialización de la poesía. En él podrás revisar lecturas, presentaciones y acciones documentadas de escritores, poetas, artistas. Ver más aquí :  http://www.youtube.com/user/autonautica

"JOVENES MUY JOVENES MEXICANOS" 

Te recomendamos su blog además se puede descargar una antologia del poeta peruano Enrique Verastegui que tiene algunas palabras previas del poeta Héctor Hernández".

Ver más aquí: http://reddelospoetassalvajes.blogspot.com/

http://aidaacostaalfonso.blogspot.com

VISITA EL BLOG DE UN POETA UNDESground

Ver más aquí: http://poetandesground.blogspot.com/

1

Dejame ser la frase palpitante
de tu cuerpo el corazon
dejame ser tu riñon cansado
tu higado  rociado con millones
de veces que no fuiste
tus labios fruta dejada en la
calle desierta
tus piernas dos columnas
dionisiacas detenidas como
parentesis de arena en
un oasis
Dejame ser tu cuerpo encaramado
a mis ansias
tus ojos dos vitrolas que
caen junto al vertice de
los fiambres olvidados
por tanta madrepora, fuccia
color de tu sonrisa
Dejame ser tu en mi cuerpo
y yo en la mitad del tuyo
al mojarse en la ducha
mañana, tarde y noche.
 
 
2
 
botella al mar
 
Mi alma sobre la tormenta quieta
transita sin timon, a la deriva
apagadas las velas en la cubierta vacia
envuelta de neblinas impidiendo su vision
remonta tiempos lejanos con su repleta
carga en la copiosa lluvia
cuyas gotas perecen en las aguas
formandose un remolino muchas veces
imaginado 
Mas mi alma cruje sobre agitadas aguas
sola, a la deriva
del cielo caen como pesadas piedras
golpeando la madera que sostiene
el debil armazon
Y peligra la vida que habita silenciosa
sobre la noche oscura
en medio de la inmensa soledad.
 
 
3
 
un sonido una voz
                                                              al grupo neon

10
 
 
                                              oscuridad
 
 
Jamas calentara el sol tus zonas oscuras
en la aspereza azul de tu piel y sus presagios
los que ahora crujen en un temblor de flores
manifiestas
oscuras como el templo de noche y cerrado a los
fieles tercos en orar hasta arrancar palabras
a las plegarias  muertas
que como tristes y lejanas letanias pululan
en el aire enrarecido de los yasidos
y los angeles dentro de esas iglesias
no son sino los demonios que llevamos dentro
luces paralizadas, yeso y curtiembre  de
nuestros años infelices
mas somos tercos en abrigar esperanzas,
anhelos
como vaivenes, como olas
junto a los momentos  sin nada que hacer
Esas esperanzas son esas efigies mudas
de las iglesias sin fieles
esos anhelos se mojan al sereno
volieendose pañuelos secos en el dia
Esto es el final abierto a tus sentidos
en la oscuridad que impide ver mis  sueños
sin ese interruptor que encienda la luz de
mis ojos insurrectos
insospechadamente abiertos a los ciegos
que avistan mas lo nuestro
amargado y magullado cojin deposito
de despojos de hombres sin almas, de almas
sin cuerpo
musica celeste  que rompe las vidas, estas
unicas, sin otras mas.

ROBERTO SALAZAR GAMARRA  nació en Perú, estudio Literatura en la Universidad nacional mayor de San Marcos, perteneció al grupo poético neón, desde donde publicó y difundió sus primeros poemas en ambientes universitarios en la década de los 90, en medio de este ambiente apareció su primera plaquetta: EN EL ENGRANAJE, 1991 artesano editores, luego sus poemas aparecieron en prestigiosas revistas culturales limeñas: la tortuga ecuestre, olamdina, motivos etc, después de dedicarse a la continuación de sus estudios literarios vio la luz su primer libro de poesía titulado CONTRA EL MURO, 2001, mary carmen editores, edición artesanal hecha por el propio autor con tiraje muy corto, luego participó en un concurso de poesia organizado por la escuela de historia de la UNMSM. su alma mater, obteniendo el primer puesto,  en seguida apareció su segundo libro de poesía: ARTE RUPESTRE, ediciones altazor lima 2003, que fue muy bien aceptado por los diferentes ambientes literarios y reconocido en la ciudad de ARICA, el año 2006 cuando realizó su primera visita a Chile. Viajó más veces a este querido pais donde recibio un segundo reconocimiento en la ciudad de ANTOFAGASTA, pues obtuvo la primera mención honrosa en un concurso de cuentos organizado por la universidad catolica del norte con el cuento  EL ANGEL CAIDO,  eso lo motivo a seguir realizando viajes a su  patria literaria Chile a donde espera volver con un tercer libro en preparacion CIUDAD SITIADA, algunos de los poemas seleccionado acá pertenecen a ese libro, también publico una segunda plaquetta llamada CANCIONES difundida al igual que su libro  segundo ARTE RUPESTRE  en sus visitas al país del sur donde espera actualmente radicarse.

 

LLEGAR 

            Avanzaste por las raíces del alba,

            Entre silencios insomnes y destellos

            Oscuros que nacían del ancestral verano. 

            El aire respira intacto en las alturas,

            Despiertan el hambre y los crepúsculos

            La joven luz huele a muerte y a ternura. 

            Nostalgia de sombras. Soledad de abismos.

            Horizontes e invisibles fronteras.

            Pálidos lugares donde no existen ni nombres ni formas.

            Evocas en la noche el perfil sin líneas de ti mismo. 

            Un aullido frío. Un símbolo ausente.

            Sobrecogimiento 

            Llegar,

                   Llegar sin fin 
 
 
 

            HE VISTO… 

            Suspendido en la noche

            en el frágil equilibrio de mis ausencias

            He visto reflejada la profundidad de mi rostro

            en la pureza de los destellos

                        en el enigma de la piel que se acaba 

            Estremecimiento

            Solamente ingravidez

            Este único e irrepetible instante 

            La distancia, siempre etérea y turbia,

            Entre la olvidada palabra y la cercana herida 

            He visto el fuego del hogar donde habita el grito y

            También la memoria rota que desnuda mis nombres

            en el borde soñado y oscuro de mis días,

            he visto, claramente, que un día moriré de tanta vida. 
 
 
 

            UN HUECO OSCURO 

            Bajo el suave sol de octubre

            Escuchando el deslizar lento

            De la respiración del otoño

            Encontré el hueco oscuro

            Que dejó tu nombre en mí. 

            En el hondo frío

            En la transparencia turbia del silencio

            En los profundos fuegos

            Sólo unas palabras desnudas

            Acarician mi negra piel por dentro 

                  Y después hierve

            mi mirada con los ecos de tu voz, nostalgia primera de la fuente,

            donde me abandono al rozar de las sonrisas inocentes

            y solo soy un niño sentado ante el olvido blanco de la nieve. 
 
 
 

            ROJO INTENSO CASI PÚRPURA 
 

            En las manos tengo escondido un fragmento de luz rota,

            matices del blanco, enfermos instantes de pureza,

                  que resbalan, siendo agua entre mis dedos

            y cuando caen al suelo, como una gota,

            amanecen los otoños y los espejos lentamente. 

            He descubierto una cabeza de dragón muerto y una flor

            en la noche más oscura de mis ojos. 

            Palpitan los olores y los sueños en las fauces de las fieras

            Un cuchillo de frío atraviesa la dulzura de la mañana.

            La sangre, de un rojo intenso casi púrpura,

                  está finalmente quieta.  
 
 
 
 
 
 

Lur Sotuela Estudió Imagen y Sonido en el Instituto Oficial de Radiotelevisión (IORTV) en Madrid, especialidad de Realización.
Durante varios años ha compaginado su vocación literaria con la actividad en el área audiovisual en diversas productoras y cadenas de televisión.
Ha sido guionista y realizador de varios cortometrajes. Fotógrafo de tendencia conceptual, ha realizado varias exposiciones en Madrid.
Finalmente, la faceta literaria ha acabado por imponerse y a ella dedica en la actualidad todo su tiempo.

Ha publicado tanto obra poética como crítica en diversas revistas literarias (Nayagua, Pérgola, Cuadernos del Matemático, La Primera Piedra, Fósforo, Acciones Imaginarias, Isla Negra…).
Hace 5 años se integró en Editorial Eneida, donde en la actualidad continúa trabajando. En 2006 comenzó su tarea de director de la revista literaria "El invisible anillo".

Toma uno:

el niño que

en el garaje de la casa

juega fútbol

con una bola de baloncesto.

Toma dos:

años después,

mientras se alista para ir al trabajo,

descubre que la vida

no es más que un rebote en la pared sucia

con la bola equivocada.

En el cine

me guiabas con tu mano

por las imágenes consecutivas.

Afuera,

cada quien sigue su camino.

Depende del tipo de cine –decías- si

es el inteligente,

o el tuyo.

¿Acaso el cine es inteligente?

¿O tal vez uno le sigue el juego?

Unas gafas

no hacen de Spielberg

un Buñuel.

- ¿A quién se le ocurre

llamarle la vida es bella

a un largometraje sobre el holocausto?

No supe responderte.

Tampoco simpatizar con vos.

Al final,

el café habló por ambos.

¿Acaso pensás que estamos

en una película de vaqueros?

¿Qué de pronto vas a ver a Clint Eastwood

salir del Argentina ‘78

fumándose un puro?

Deberías saber:

en este país,

cuatro asaltantes no hacen un western.

La misma

mierda

cuelga

de los

árboles.

Dice Nietzsche:

es el alma.

Un pájaro

picotea

otro pájaro.

Tantos años,

ya he

olvidado

la letra.

Que dice

-en otras palabras- :

aprovecha lo bien sembrado.

De otra forma,

todos estamos jodidos

por la necedad new age

del karma.

Casi como si tuviera sentimientos humanos,

el árbol en medio del lugar a demoler,

observa el tractor y comprende

la diferencia entre decir

hoy y mañana.

Luis Chacón Ortiz (San José, Costa Rica 1986). Es uno de los escritores que aparecen en la Antología de la Novísima Literatura Breve Hispanoamericana (Fundación Editorial El perro y la rana, Venezuela, 2006). Ganador del XXIII certamen de poesía Ángel Martínez Baigorri, convocado por la municipalidad de Lodosa, España.

poner derecho tu pene, mi clítoris, mis pezones / gritarles a las complejas interacciones psicológicas, neurales, vasculares, endocrinas / penetrarnos en hembra y macho / hablar con tus cuerpos cavernosos / atrapar el fluido de sangre que te traiciona todos los días / la contracción nuclear de músculos lisos / ser condenado genéticamente a la erección involuntaria / sustituir el proceso coital por la erección de pezones / acabar en el amamantamiento de mi tristeza / formar parte de la única respuesta sexual / semen, sudor y lágrimas

haz tenido la infinita facultad de escribirme algo y vencerme. representas las peores ideas de nuestra realidad espiritual. mi lenguaje se hace opaco con tu imaginación. el discurso de la pasión amorosa se ha borrado en estas fronteras, estos países niegan de tu filosofía, aborrecen tu metafísica y se ríen en tu política. en toda la lírica gobiernan las glándulas sudoríparas y las extremidades inferiores. sólo nos queda la admiración de las zonas erógenas. los tejidos adiposos dan forma a la escritura. las metáforas aquí sólo se extienden entre la rodilla y el pie. pero así es. mirar con atención y recato, atisbar.

todas las cartas y notas que mi obra te dedica en forma manuscrita o impresa serán quemadas. ya se acabo el culto religioso a la mujer, ni siquiera hay espacio para el uso profano del cuerpo. cualquier objeto que me recuerde la poesía, no existe. la poesía eres tú. tu boca me advierte la corrección de mis palabras. nuestro delito nunca fue el amor. mis frustraciones te reprochan tu Belleza. estableces un régimen autoritario donde terminamos siendo una bala y un tirano.

Michel Foucault

revista_interrupciones@yahoo.com.ar

VUELO EN AIRE LIBRE

Cenábamos a orillas del mar 

La cama despedía olores de antaño

mármoles silbando sobre madera 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 

El avión en aire libre hacía piruetas

vociferaba al aire

fugaz

contorneado

cortando sus alas como cuchillos

ese aire de miel 

Preguntaste si sabía volar 

Inquieto con esa inquietud de nada

me lancé 

Recuerdo la tierra en  mi nariz

los pies doblados

la lengua atascada 

Al compás de motores al sol

perdido como gallina dando trancos

pero sin volar 

El avión trepana y huye

cae en su velocidad siniestra 

Merodea y cae

     sube y cae 

El avión sobre azules muertos

quiebra sus alas...

     y explota!! 


 

BESO A 100/KMS. POR HORA

Ese beso me ha dañado

como un puñado de sal

la boca me ha secado 

Juntando dos bocas perforadas

las lenguas han colapsado

el aire las ha empujado 

Con aquel impacto

la pasión ha terminado 

Labios morados

dientes quebrados 

A cien kilómetros

la saliva es agua

la sangre y la carne se cortan 

EL DIENTE DE LECHE

Iluminó la noche

      tu primer diente de leche 

No hay diferencias

      entre Luna y Fiebre 

Todos aman

      tu diente de leche

que crece feliz

      junto a una taza de sol 
 
 
 
 
 
 
 

Asoma su cabecita

      el primer muro de palacio

y a pesar de ser blanco

(porque es sólo de leche)

una tenue nube

      posa sobre tus labios invernales 

Creo que hoy celebraremos

la llegada

     hijo

     el primer momento

      como cuando la sangre

      fluyó por tu cuerpo 

Es importante tener un diente en esta vida

hijo 

Todo se convierte alguna vez

en momentos

y la manera más fácil

de ser recordado para siempre

y no ser lastimado

es llevando puesto un gran diente blanco

montado cerca de tu sonrisa

como algo vivo

     eterno

con el filo puesto en la extremidad 

Es verdad que uno tiene dos ojos

pero un solo diente basta para demostrar

la teoría del Universo

de la Generación Espontánea

de la célula que se apostó sobre tu puerto 

Ya habrá tiempo para seguir

fabricando dientes 

Hoy

sólo nos ocuparemos

de éste

     tu invento 
 
 
 
 
 

HOJAS MUERTAS EN MI JARDIN

No me gusta ver

hojas muertas en mi jardín 

Muertas

y en mi cabeza

la sabia cuajada

     verde

en mi jardín 

Hojas sonámbulas

cayendo en incendios

quemando mi suelo 
 
 
 
 

Hojas muertas

vestidas

      desangradas

listas a caer 

Cómplices suicidas

las hojas toman sus manos

dejándose caer 

Se abren carnes

     arterias 

Se arrojan listas

probando inviernos antárticos 

No me gusta verlas vivir

soportando el ocaso

sentirlas crujir

rompiendo pieles

verlas pudrir 

Quiero sacar sus sombras

perder la fiebre

en este cuerpo inevitable 

Llamar calor a ese manto áureo

expuesto a la luz de la lluvia

a las horcas

a la razón 

Despertando al frío 

Carne inquieta 

Suicidas rompiéndose la sangre

Marcelo Mallea H., /1972, San Bernardo, es actor de profesión, fotógrafo, videasta, escritor y gestor cultural.

Ha ganado varios concursos a nivel nacional e internacional. Ha sido publicado en diversos países y antologado junto a importantes escritores.

Ha publicado los libros de poesía  “Alairealagua”, “El Arte de Desaparecer”, “1972”, entre otros. 

 

ESTATUAS EN EL VERANO

si bien mármol me fui reflexionando

y caminar y baila fue cuestión de signos

depositados en la frente con un beso

además fecundadas en la lujuria griega

logramos comportarnos bonitas dando la espalda

a nuestra órbita insípida y nuestra misión tan inútil

aunque griegas actuamos como etruscas

entonces ya a estas alturas de turno

prepararíamos lo que está a nuestro alcance

el silencio y la inmovilidad que presumió el artista

en nosotros para en formas de servidoras de Neptuno

alegrásemos el ocio de los niños

en una ciudad que lejos del mar y las montañas

improvisa aquí un lago y unos joviales borrachos

admirasen todo el arte que nos manifiesta

meándonos de arriba abajo

con Whisky barato en las manos.

SED COTIDIANA

Una historia por sí misma es el detalle

Esa sed y/o su intestina manera de seducirnos

Así quién no fuma en compañía de fumadores

Lo hace dos veces

Escribir es leer dos veces

Y adentro de la tragedia

Actuar abre el cauce de los tres puntos…

Alternatividad de las cosas

En un bar con una cerveza